Cierro los ojos.

Desaparece la lluvia.
Amanece el canto de un pájaro.

Las caras de mármol y los animales muertos
son sólo el pasado.

Aquí huele a Malva
a Romero
a Diente de León.

Aquí mi padre me acaricia:

el poleo a fuego lento
invade mis ojos.

La mala hierba asoma en el paisaje.
Me gusta reconocerla.
¿Recuerdas la piel de gallina al mirarnos?

Recuerda la chimenea,
la leche en la puerta de la casa...

Raíces.

Los que somos aire abrazamos los cristales.

Pasan los huracanes, dejando morir a inocentes.


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