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HE DECIDIDO MORIRME DE HAMBRE

Charles Bukowski a los 49 años de edad tuvo la oportunidad de dedicarse solamente a escribir, antes no. No es nada fácil en la vida gobernada, elegida y diseñada por el capitalismo dar un paso como ese, de hecho no todo el mundo lo da. Una gran mayoria de escritores trabajan en lugares corrientes con puestos corrientes esperando que un día despierte de su interior la gran obra. Escribir o componer o crear en cualquiera de sus formas no sigue un perfil exacto de cómo alcanzar el éxito, de hecho a mi entender no es constante, no es un trabajo que puedas decir todos los días escribo de 10 a 2, la creatividad no funciona con las armas de la productividad. Y digo más, el ser humano es creativo y no productivo. Nos han adoctrinado con la productividad como única manera de salir adelante, claro está que nadie pensaba en la crisis. Charles Bukowski dijo: “tengo dos opciones, permanecer en la oficina de correos y volverme loco… o quedarme fuera y jugar a ser escritor y morirme de hambre. He decidido morir de hambre”.

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Ante mí

un mar de humo una vibración constante una verdad en llamas una sustancia eléctrica un movimiento rítmico sangre transparente ojos manos nuca rabia continúa el camino, me dice el tiempo recuerda todo se extingue sg 

Recuerdo sus ojos gélidos, su rostro exhausto,

su voz desconocida suplicando ternura. Recuerdo los aullidos externos la pesadumbre en los platos la suciedad humedeciendo el mantel. Recuerdo mis manos sobre sus huesos rotos la bombilla a punto de fundirse el reloj de pared estropeado. Su última comida, su última palabra sobre el campo de batalla. Tras un último vistazo al corazón, tras esparcir el polvo, la vida siguió como si nada. msg